De espada em riste, punho serrado.
Coração aflito.
Sagaz é a morte á espreitar.
Cada respiração uma dor de medo.
Medo do que a por vir.
Medo de errar.
Medo de não mais vê os queridos.
O suor é como ácido na testa.
O sangue borbulha nas veias.
Trêmulo.
Ergue a espada, os gritos são para abafar o medo.
O s estridentes impactos de lâminas tomam conta do ar.
O sangue jorra no campo de batalha.
Vidas e alegrias acabam , são consumidas rapidamente.
O que resta é o orgulho de matar pela pátria, pelo clã, pelo feudo ou pela honra.
Onde está honra e glória ao ceifar vidas?
Qual a honra de matar a alegria da juventude?
Honrado é quem preserva a vida.
Ama viver e deixar viver.
Aos amantes da guerra resta o medo e o futuro curto da estupidez.
Seus medos o consumiram!
Micael A. andrade
Nenhum comentário:
Postar um comentário